Странное дело… Я открыл его в шестнадцать лет. Глотком бодрящего вина. Свежим ветром эмоций. Ярким солнцем. Неукротимой любовью к жизни. Радостью подросшего котенка, вступающего в мир. Я читал его, впитывая каждое слово. Повторяя строчки. Находя ответы на все вопросы. Как обезболивающее. Как совет. Как призыв.
А вот в тридцать с лишним как что-то оборвалось. Строчки те же. А эмоции… Нет, они есть. Но другие. Может, потому что я его уже пережил на насколько лет. И я постарел. А может и нет, и жираф по-прежнему бродит, и конквистадор преследует звезду, и память ведет жизнь, как под уздцы коня.
Так что сегодня…
Солнце скрылось на западе
За полями обетованными,
И стали тихие заводи
Синими и благоуханными.
Сонно дрогнул камыш,
Пролетела летучая мышь,
Рыба плеснулась в омуте…
… И направились к дому те,
У кого есть дом
С голубыми ставнями,
С креслами давними
И круглым чайным столом.
Я один остался на воздухе
Смотреть на сонную заводь,
Где днем так отрадно плавать,
А вечером плакать,
Потому что я люблю Тебя, Господи.
Да, сегодня 136 лет со дня рождения Николая Степановича Гумилева